las horas ajustadas

Siempre llego tarde.
Detesto los intevalos en los que me arrimo a destino y el horario pactado de pronto queda atrás en el reloj del celular.
Instantes de odio irracional a las viejas que suben despacio al colectivo, al colectivero que no se apuró para cruzar el semáforo. Caras censoras se deforman monstruosamente hacia un reproche imaginario.

Pero no puedo evitarlo. En serio, no puedo. Aunque lo intente.
Tampoco sé qué hago o qué pasa para que se me imposibilite el salir a tiempo.
Supongo que es, como la hipocondría, una de mis tantas formas rústicas de ser border.
Otro intento más de saciar mi adicción a la adrenalina:
me vuelvo un almácigo de angustia, se pone en marcha el mecanismo del principio del placer...