sábado, 28 de junio de 2008

Sábado y la revelación de los objetos inanimados

1) se me quedó pegado el pijama.
sabrán entender quienes me esperan, que mi futura impuntualidad está justificada
porque una prenda de ropa encaprichada, no es un tema menor.
más aún si esta es soberana en el ropero,
por ser aquella que visto con mayor gusto y frecuencia y sin vacilar.

2) jorgelina iniciativa se queja con voz maternal: "pero andá, salí a la calle, mirá que sol que hay, está divino afuera"

3) el clima me tiene sin cuidado puesto que diariamente me enfrento a él, que no le importa mi alergia a su inestabilidad, y me guste o no, tengo que salir igual.

4) las bicicletas estacionadas en el patio están de huelga, más un día como hoy, en el cual los circuitos de bicicletas se saturan de asistentes. se manifiestan subliminalmente las muy guachas, como cargo de conciencia ante
-toda la comida consumida cuya provisión de energía no gastaré
-mi eventual abuso del servicio de taxis (resultado irremediable de la combinación de la falta de cambio, mi persistente impuntualidad y el clima como terrible enemigo por la madrugada)
-mi contribución a la destrucción planetaria viajando en vehículos a nafta, y el consecuente agotamiento de los recursos naturales, agrandamiento del agujero en la capa de ozono, y la guerra mundial en la que derivará la disputa internacional por el petroleo que nos destruirá a todos, empezando por mi pobre pueblo perseguido, los andorianos


5) Sí... ¡SI!, si acaso me moviera yo de acá con velocidad y entusiasmo, sería para teletransportarme a donde estás vos, pedazo de vulcano, que gracias a tus padres que no te inculcaron el hábito lector, no leés lo que escribo. y así yo me regocijo impunemente siendo cursi y exhibicionsta.

martes, 24 de junio de 2008

un paso adelante en la construcción de la patria obrera y el deseo desmesurado

Empiezo por el final, porque mientras escribo esto estoy deleitándome al son de la masticación de una galletita melba. Quienes me conocen saben que me jacto de alimentarme muy sanamente, lo cual es cierto. Pero en esta oportunidad (y con un leve antescedente de consumo desmedido de empanadas de queso que dejaron un ingrato acné como evidencia de su paso por mi sistema digestivo), me la sobaron las grasas saturadas y acá estoy disfrutando de un triunfo proletario con galletitas de chocolate para festejar.
Mi primera conclusión de esta noche, señores, es que las óreo y las panchitas no me mueven un pelo, pero por las melba, doy 1/3 de mi cutis a las terribles garras de los forúnculos cebáceos.
También me juego así por otros manjares, como lo son las tortas con más de 3 ingredientes reconocibles (ej: manzana, masa, manteca; bizcochuelo, dulce de leche, chocolate; chocolinas, mendicrim, dulce de leche;etc.) y las salsas con base de crema si sus adheresos ameritan.


El motivo de este banquete a groso modo para mi paladar, se debe a, como dije antes, ciertos logros acometidos en el día de la fecha a nivel laboral, y, desde una perspectiva más global, a nivel ideológico.

Resulta, para los que no me conocen, que tengo 2 trabajos, lo cual me enorgullece, por lo bien que quedo adelante de las mamás ajenas y porque la particularidad casi antagonica de cada uno me otroga una especie de ambigüedad, tipo Batman.
Por las tardes, trabajo de maestra jardinera . Y por las noches de cajera en el bar de un centro cultural que más bien es un teatro privado que alquila espacios y produce espectaculos, con casi ninguna intención de difundir cultura más que por el efecto posterior de ganar mucha.

Hay ciertas cosas que se parecen mucho en los dos trabajos. Por ejemplo, que la paso bien tanto por mis tareas en el primero y por la dinámica social del segundo. Y en oposición al goce, ambas instituciones me explicaron crudamente que peor que los villanos ultracapitalistas, que los Mr. Burns, son los que se llaman Gerentes.
Un gerente es un híbrido que se ubica a sí mismo imaginariamente como perteneciente a las clases dominantes del circuito productivo y lo demuestra velando arbitrariamente a favor de los intereses del capital, cuando este es en realidad un simple empleado, como todos los demas que venden su fuerza de trabajo a los propietarios de los medios productivos.

Dos situaciones que evidencian cuan burdo puede ser un gerente (ya sea el encargado del bar o el director del nivel en la escuela):

1)
a)Terminado el espectáculo de la noche, se cierran las cajas y un desprevenido viene corriendo a último momento rogando que por favor le vendan una cerveza. El encargado, ante la insistencia del personal decide entregársela, aún no teniendo dónde facturarla, total, ya estaba servida y había que tirarla si no. Estamos todos, los 5 cajeros y los 8 ayudantes, mirando la secuencia. El encargado, con los $10 que cambió por el producto en su mano, nos mira, sonríe y dice "Tomá, ponelo en las propinas". Todos festejan el buen gesto, considerando que siendo tantos para dividirnos las propinas, $10 ayudan, y que entre los por lo menos $15.000 de ventas que se hicieron en esas 3 horas, $10 más, no van a hacer más rico al dueño del predio. Sin ninguna consciencia política, el salame del encargado instantáneamente se retracta y dice "no, no, mejor ponelo en tu caja y lo ticketeás después".
Yo que soy medio irreverente con él, empecé a gritarle en medio del quilombo de hippies que salían excitados y él se quedó pasmado e inmovil, pero probablemente con una extraña sensación del deber cumplido. No se le puede pedir a cualquiera que sea Robin Hood.

b) A todos los cajeros les corresponde una paga de $15/hora. A mi me contrató por $10, términos que acepté por desconocimiento de causa.
Los lunes cuento billetes de $10 hasta llegar a varios miles. Todos cobran $15 por eso, yo $10. Le dije "A igual tareas, igual salario" y me contestó "Considero que te pago bien para el parámetro del mercado, en Mc Donalds están pagando 5".
No solo que él no me paga (la empresa financia mis rol), sino que esa guasada me la dijo con la voz más nasal y efervescente que puedan ustedes imaginar. Un salame.

2) En la escuela, en medio de una crisis institucional o más bien una gestión dictatorial, dejaron de pagarme cierta porción de mi salario que me era entregada en negro (es decir, en efectivo y sin las cargas sociales). Desde marzo trabajo 5 horas al precio de 2, y las directoras me escucharon el reclamo, al menos 8 veces, en las cuales fingieron anotar todo y apoyar mi causa. La última vez no reclame sino que entregué un ultimatum: "si me pagan solo 3, trabajo solo 3". Me manifestaron su impotencia y quisieron mostrarme las grillas que mensualmente transferían a los sectores administrativos a pesar del caso omiso a las mismas. Entonces vi como mi nombre no estaba en ninguna de las planillas de reclamo. "ah, no, es que lo tuyo estaba en un papel aparte". Porque soy re importante. viste?. Diría cualquier otra maestra jardinera "Les salió el tiro por la culata".


Me imagino una cinchada y estos personajes alienados, sentados en el medio de la soga, con las patitas a los costados, paspados de sostener un tironeo del cual participan sin entender muy bien qué está pasando, sólo que hacen lo que tienen que hacer para alcanzar lo que se propusieron alcanzar en sus viditas ofrendadas al confort o al ascenso hacia un mayor acceso a más altos niveles de confort.
Gerentes, mutantes. Asalariados como el más simple de los ajustatuercas, que por alguna ambición muy intima y lejana a la idea de un mundo más justo, defienden la ganancia inmensa de un otro, apoyada firmemente en la explotación de otros, la retribución del trabajo tomada como otro costo más que se puede reducir.
Ni de un lado ni del otro. En el medio. Casi como policías que reprimen. Casi como mis vecinas y sus caserolas apoyando a los pobrecitos campesinos.


Hoy, entré a a trabajar a la escuela una hora más tarde y me fui una hora más temprano.
Hoy finalmente empecé a cobrar lo mismo que todos los cajeros.

Digamos que bien podría, al menos, funcionar este sistema del orto y ahorrarme la arruguita del ceño por gastar pensamientos y saliva buscando la dignidad laboral.
Pero esto es como es, y la verdad de la milanesa y el vaso medio lleno y a mal tiempo buena cara , por lo menos trabajo, y al final, no me dieron una patada en el culo por abrir la boca, considerando que, como me dijo el contador de la escuela, "atrás mío, hay una fila de docentes (y cajeros) esperando mi lugar" y trabajo menos horas y gano más plata, sin afectar a nadie más que A LOS HIJOS DE PUTA QUE LUCRAN CON LA EDUCACION Y LA CULTURA.
y bueno, qué sé yo.

Viva la patria y las galletitas (?)


P.D.: En cuanto a otros temas, necesito un dirigente gremial que me represente y hable en mi nombre. Todavía no puedo decir "te quiero" y ni hablar de preguntar si soy correspondida, a pesar de los títulos que lo atañen. Sindicato de los corazones rotos.

miércoles, 18 de junio de 2008

y ahora como paro

. Pues lo siento, pero creo que desaté algo que no tiene vuelta atrás: el incontrolable ataque de catarsis.

Adjudicado al sueño, sí, llegó el momento de angustia mortal en un día normal (porque ya entendí que mis terribles dilemas morales y mis dolores existenciales, no son tales ni tantos, sino que tengo sueño o hambre o alguna otra necesidad mucho más básica que no satisfaciéndola me imposibilita ser feliz)

Estaba haciendo una torta de chocolate, mousse de chocolate y frutos rojos, y en eso pensé que nadie me quiere. Y que los que me tienen incorporada de alguna forma en sus vidas, lo hacen por costumbre o comodidad.

ADMITI QUE SOLO TE BANCAS MIS MALOS MODALES Y MI REBELDÍA ESTUPIDA y ADOLESCENTE FRENTE A COSAS BANALES COMO LOS CODIGOS DE CONVINVENCIA EN ESPECIAL EN RESTAURANTES Y DISCOTECAS CONCHETAS, Y QUE SIMULAS GANAS DE ABRAZARME EN LA VIA PUBLICA ESPORADICAMENTE Y QUE ME DEJAS CRUZAR ALGUNA PALABRA DE VEZ EN CUANDO CON TU HERMANA
SOLAMENTE PARA TENER SEXO CONMIGO

que me muero de amor por vos y me da celos hasta tu computadora (sobretodo tu computadora).


mañana borro este post, ahora sigo con la torta, que es para mi mamá que cumple años mañana y que tampoco me quiere y me suele repetir que espera ansiosa que me vuelva a ir de casa porque soy desordenada e irreverente y me falta mucha sopa.

domingo, 15 de junio de 2008

DECLARACION

En efecto,
no sé escribir más (si acaso alguna vez supe).


Me atrevo a declarar semejante cosa estúpida para decir en un blog, basándome en que:

1) aparentemente olvidé como utilizar el lenguaje.
2) no sé enunciar mensajes con sentido ni importancia.
3) y, como de costumbre, 2 de cada 3 palabras que utilizo, son un modismo generacional, con predominancia de "cualquiera" (manifestando desacuerdo), "fisura" (exponiendo malestar físico), "joya" o "masa"(expresando aprobación) o un insulto, como "boludo" (aclarando el cariño provocado por aquel cuya atención quiero captar mediante dicho llamado y/o la portación de algún tipo de estupidez o maldad en un uno o una) o "mierda" (adjudicada a todas las cosas que no me gustan), o bien mi comodín favorito, el "y", que siempre viene bien, aún aislado de contexto, porque puede hacer el trabajo por uno: parece encubrir alguna reflexión o con la entonación apropiada, una pregunta más compleja que el otro debería saber y además le otorga a uno la aparente cualidad de ser curioso y atento.
4) ultimamente me provoca una vergüenza mortal decir en voz alta cosas como "te quiero" o "te extraño" o todo la expresión de todo tipo de sentimiento pasional que corra el riesgo de ser tildado de irracional
no obstante, sigo como de costumbre repleta de melodrama.
mi única necesidad real de escribir, actualmente reside en comunicar mi amor desmesurado y esta sensación de necesidad (de escribir mi amor desmesurado y del sujeto en sí) que me hace sentir patética y, a nivel literario, redundante.


NOTA: estoy intentando dejar el psicoanálisis, proceso que conlleva una severa aplicación de los mecanismos de represión.
NOTA 2: "el que llora primero pierde" (Fabiola Feyt)
NOTA 3: con un dejo de cinismo en el punto 4 superé mi vergüenza de la forma más fría y desagradable que se me ocurre, evidenciando nuevamente mi proceso de rehabilitación de la terapiadependencia por el cual tiendo a ironizar defensivamente cuando mi sentido de la represión flaquea y se filtra en mi discurso una pelotudes muy cursi.
NOTA 4: al final de la nota 3 hice lo mismo que explico al comienzo de la citada.




sin más, me despido atentamente hasta encontrar motivación para escribir o temática que amerite mi concentración y consecuente acción por un período mayor a 5 o 10 minutos, hasta sentir mucho dolor genérico/angustia existencial cuya verbalización no sea una sobre-exposición de mi intimidad sino un poema que genere empatía en las almas sensibles, hasta que me vuelva a encontrar en el rol de mujer resentida que cree buena idea atacar axiomaticamente la virilidad masculina posicionándolos a ellos los hombres ficticios simil-verídicos como objetos accesorios de mis aventuras sexuales, jactándome de hacer `la gran bukowski´ sin mencionar mi intencionalidad real de reivindicar el orgullo de mi corazón roto, hasta encontrar una forma interesante de manifestar mi inconformidad con el sistema también pasible de ser freudianamente llamado -mi malestar en la cultura-, hasta que me pase algo genial digno de ser contado o hasta desarrollar algún tipo de imaginación o creatividad narrativa.

Suya siempre,
Maia Natasha Minovich.



P.D.: "ARS LONGA, VITA BREVIS" ("el arte es longevo, la vida es breve". extraído del Apartado de Frases en Griego, Pequeño Larousse Ilustrado ed. 1959)

P.D.2: Ni bien se me ocurra algo borro toda esta cualquierada y prometo no hacerme cargo de lo antedicho.